Когда она решила уйти, я собирал ее вещи и думал, какого цвета рубашку мне надеть на работу.

Странно, но за завтраком я не почувствовал ничего, абсолютно. Возможно, я плотно поел или просто был уверен, что к вечеру она вернется. За обедом я разлил на себя кофе, оставив большое пятно на своей любимой рубашке. Но это меня не огорчило, напротив - я знал, что когда вернусь домой, она мне его застирает. Когда я открыл дверь, в квартире было темно, а на холодильнике не было ее ключей. Не было запаха ужина, а кружка недопитого чая так и стояла на своем месте
. Еще никогда квартира не была такой пустой. И впервые я на пороге задержался. Третью ночь я не мог нормально уснуть. Кровать слишком большой и неудобной казалась. Под утро я просыпался от прилива крови и хотел поцелуями ее разбудить, чтобы в очередной раз не выспаться, выдыхая ее вдохи. Я отчаянно водил рукой, пытаясь нащупать ее плечи. Руки и теплые пальцы. Пустота. И ее подушка как никогда холодной была. Через неделю я вспомнил о существовании бога, до которого никогда не было дела. Чувствовать дыхание за спиной и каждый день спешить с работы домой - это было так бедно раньше и не имело цены сейчас. В эту минуту. До невыносимости. Одиночества. Страха. Пятно на рубашке, да и гордость с размером в квартиру принимала размеры пятна. Звонок в дверь. А за дверью она - от банальных фраз и до кофейных глаз она. Когда она вернулась, я больше не позволял ей уходить. Никогда. (c) в. прах "Кофейня".